TOMÁS SOLER BORJA: POETA DE LA NOCHE EN BLANCO DE GRANADA

Iniciamos una sección nueva en el blog de La noche en blanco de Granada titulada Poesía para La noche en blanco de Granada, que incluirá a todos los poetas que intervendrán en la antología La luna en verso, que incluirá a una nutrida nómina de poetas de habla española de dentro y fuera de nuestras fronteras.  Será una fórmula de interés para conocer a los poetas que se han sumado a nuestra iniciativa internacional de Noche en blanco. Comenzamos esta andadura con el poeta de Águilas, Murcia (Acróbata, que será su seudónimo), Tomás Soler Borja, de quien ofrecemos algunos poemas adjuntos a una breve biobliografía de su autor.

TOMÁS SOLER BORJA:

POETA PARA LA NOCHE EN BLANCO DE GRANADA

Nacido a orillas del Mediterráneo, desde bien temprano dos fueron sus pasiones: El mar y la Literatura. A la primera de ellas dedicó profesionalmente casi veinte años, sin por ello dejar de disfrutar a diario de los libros que desfilaban por sus manos. Libros de distintos géneros, que línea a línea, iban desvelando tantos secretos a aquellos ojos que no se cansaban de contemplarlos. Ahora, en tierra firme, discurre su día a día leyendo como siempre, además de escribiendo bajo el seudónimo de “acróbata”. Estas, sus letras, pueden ser visitadas en un par de blogs de su autoría (enlace 1), (enlace 2)

También ha participado en una antología digital de carácter solidario con los más desfavorecidos titulada: “El camino del corazón solidario”. Además de participar activamente en varios ciclos de recitales poéticos tanto a nivel local como en otras localidades cercanas. Destacando entre todos ellos su participación en el II Encuentro Nacional de las Artes y de las Letras del Mediterráneo.

PASA LA VIDA

Ruge el levante,

arriba la ola

y rompe en las piedras.

Salta la mar,

vuela la espuma

en una bandada de aves blancas

y ya la ola no es ola

y ya la mar

no es nido de plumas azules.

Sólo salitre, gotas frías

como dientes de sable

en mandíbulas de tigre

que asaltan, mojan

                          y muerden.

Y así, sin más,

en la noche sin estrellas,

hora tras hora,

ola con ola

desde esta orilla desnuda

tan al norte del ayer,

tan al sur de la última morada...

pasan los días,

              pasa mi vida.

TEATRO ROMANO

I ACTO

Sé, que bajo ese vestido blanco

de patricia de otros tiempos,

tu desnudez de bronce

y fuego,

de nácar y miel de azahar

está deseando sentir

el ardor plebeyo de mis labios.

II ACTO

Y esa, tu desnudez de diosa,

de diosa clásica en este milenio,

está pidiendo,

pidiéndome a gritos

en sus silencios rojos

de cristianos conformes a los leones,

que arda Roma,

que nada quede libre de las llamas

en esta noche de calor

y versos echados a volar.

III ACTO

Sé, que tu cuerpo

de Diana Cazadora

está clamando desde este banco

de piedra y siglos,

clamando en la mudez de un grito

con todas sus flechas rotas

por ser cazado,

por ser presa fácil

en la ternura de mis besos gladios.

IV ACTO

Y ésta, tu carne de estrella,

toda pasión desbordada

a orillas del Mare Nostrum.

Esta carne titilante

bajo la niebla cegadora

        de un paño de algodón

impaciente aguarda al final de la obra

para que el Imperio de mi amor

caiga firme sobre los idus

             de tus muslos en flor.

V ACTO

Lo sé,

sé que lo nuestro no son los reinos

ni las conquistas imperiales,

sino la república del deseo

y contarnos boca con boca

toda la historia de Roma

leyéndola en el espejo de los ojos

que nos miran,

que nos desnudan,

que son tuyos, que son míos.

 POEMA FINAL

Quiso atrapar todo lo bello,

todo lo extraordinario, todo lo inusual,

toda la vida...

Para que ésta no escapara

de repente, en un instante,

de un soplo al siguiente,

ya...

Quiso atrapar ese momento,

este momento,

todos los momentos

que irremediablemente

se pierden por los resquicios

                                       del tiempo.

Y no se le ocurrió otra cosa

que ponerse a escribir.

El resto es historia.

Historia y versos,

letras y más letras

          camino del silencio.

Sólo eso,

       sólo esto.

                                           Tomás Soler Borja