lunes, 24 de febrero de 2014

LOS VERSOS DEL POETA ANTONIO PIEDRA EN LA NOCHE EN BLANCO DE GRANADA

Tenemos el placer de ofrecer en nuestra sección de poesía del blog de La noche en blanco de Granada, los versos del poeta  participante en la antología La luna en verso, Antonio Piedra.










LOS VERSOS DEL POETA ANTONIO PIEDRA 
EN LA NOCHE EN BLANCO DE GRANADA









Antonio Piedra es director de la Fundación Jorge Guillén, profesor de Literatura Española en la Universidad de Valladolid, y académico de número de la Academia Castellano-leonesa de la Poesía.
Ha publicado diversos poemarios, como Del rigor al desatino, Calendario profano, La moneda de Caronte, Argumento de cal, Edades de la sonante espuma, Si yo fuera de verdad, Estamos en alta mar, etc. Su aportación más relevante, en cuanto a renovación poética se refiere, gira en torno a la jaiquilla, estrofa de la que es inspirador.

Como estudioso de la literatura, posee un amplio historial de publicaciones –libros, ediciones, monografías, artículos y ensayos– que van de la época clásica a los autores más recientes. Ha dirigido revistas y suplementos literarios, y firma colaboraciones fijas en distintos medios de prensa. Entre otras distinciones, cabe destacar el premio de Doctorado 1992,  “El tesorillo” de Poesía (Granada, 1994), Premio Nacional de Edición en 1995 y 1998, Premio Nacional Teresa de Ávila a la Trayectoria Literaria 1999,  Premio Nacional  2001 Carilda Oliver de Cuba, o el Premio de Poesía Jorge Guillén 2010.





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                                   También Ovidio, en el Ponto Euxino,
                                   calmó las bullas con granizo
                                   y, cuando los ardores fueron mármol,
                                   una tristeza dorada dio nombre
                                   a cada esquina de la dulce Roma.
                                   Todo destierro es eso:
                                   atraco de melancolía,
                                   una exclusión gratuita,
                                   y una pregunta por el cielo:
                                   ¿éste será el mismo que poseía?
                                   El mismo, el mismo que el acerolo
                                   de los sueños ordinarios.


                                                                       (De Edades de la sonante espuma)




NOCHE CARIBE




                                   Un año apenas,
                                   y aquellas palomas de san Bernardo,
                                   que por su velocidad tan purísima
                                   nos parecían otras y las mismas,
                                   hoy he vuelto a verlas en su retiro
                                   de invierno y sé que no:
                                   que son definitivamente otras.
                                   Las que fueron sobre el tejado
                                   secreto y navío de la escarcha
                                   evaporaron su hermosura
                                   porque al raso de las ojivas
                                   vosotros y yo,
                                   pasión y criatura,
                                   no somos sino etiquetas de un azul
                                   errante y mortecino.
                                   Sí, pero las otras, las que no visteis
                                   en su laberinto de naranjales
                                   y dejaron en mi noche caribe
                                   un atropello de sedas y un sollozo de nieve,
                                   esas, precisamente esas,
                                   con su tiempo de arquero
                                   y patrulla febril,
                                   esas, lo juro, son las mismas.


                                                           (De Edades de la sonante espuma)





                                   CULTURA


                                                           Apiádate del turismo.
                                                           La cultura al fin es como el amor:
                                                           un sauce a la intemperie y tú.



Lo reconozco
sin esa náusea del futuro
que cede gratis bastanteos al hedor:
soy parte del tropel de reposteros
que ha hecho de la modernidad
la jareta descendente del espíritu
y un panfleto social del alba.

Con la neuralgia de los ismos
hemos creado deidades sometidas,
políticos caníbales,
intelectuales de jabonera,  
obras de joviales enterradores,
y un sentimentalismo astuto
de lencería fermentada.

En resumen: un percutor de ruidos
para una sociedad pletórica
en accidentes profundos
y en soledades de cimbel.
A pesar del progreso coronado,
el triunfo de los sexadores
ha sido más bien relativo.

Dentro hay una resistencia solapada
–libertad de origen–
que oxigena el cansancio permitido.
Y emergen primaveras,
que revienta muros en Berlín
y piraterías salvajes de Wall Street,  
en hermosos desfiladeros.

Y ahí, en masteleros eternales,
Tristán e Isolda en el acantilado,
Romeo y Julieta en su realidad niña,
los pensadores griegos y cristianos
en sus confidencias de aurora, y tú…
tú  moldeando el embuste de la boca
hasta el próximo sorteo de un beso.


                               ((De Estamos en alta mar)



                                         Antonio Piedra
     






1 comentario:

  1. Gracias por traer a este poeta de especial fuerza lírica. El último poema llamado "Cultura" es una necesaria denuncia de la realidad actual. Un abrazo agradecido.

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