En nuestra sección habitual dedicada a la poesía del blog de La noche en blanco de Granada, traemos los versos del poeta madrileño Raúl Campoy Guillén.
LOS VERSOS DE RAÚL CAMPOY
EN LA NOCHE EN BLANCO DE GRANADA
RAÚL
CAMPOY GUILLÉN (Madrid, 1978)
Ha publicado:
Los dientes del reloj, Ed. Atlantis (2008) y Donde casi amanece,
Ed. CELYA (1ª edición 2010, 2ª edición 2012).
Sus dos libros han sido seleccionados en listas (Qué leer, Madrid Press…) de los libros más destacados de poesía del mismo año en que salieron (2008 y 2010).
Sus dos libros han sido seleccionados en listas (Qué leer, Madrid Press…) de los libros más destacados de poesía del mismo año en que salieron (2008 y 2010).
Ha sido seleccionado como uno de los
ganadores en el III Certamen del Día Internacional de la Poesía en Segovia
2012.
Ha sido el ganador del Premio de Poesía Internacional
“Sacra Leal Domínguez” 2012.
Ha sido publicado en numerosas revistas de
ámbito nacional e internacional, así como en numerosas antologías peninsulares
y extranjeras.
A nivel internacional, ha participado en
el XV Festival Internacional de Poesía de La Habana (Cuba); en el Festival
Internacional de Poesía de Copenhague (Dinamarca) 2011; en el V Encuentro
Internacional de Literatura Tres Orillas en Canarias; en el VI Festival
Internacional de Poesía, Palabra del Mundo y en el Festival Internacional de
Lima, FIPLIMA (Perú) 2013.
Sus poemas han sido traducidos al danés y
al inglés.
TORNILLO
Voy dibujando la rosca de un tornillo con cada
gesto y el tornillo gira, y yo vivo en su hipnótico metal y como una tuerca me
paseo por la rosca y el tornillo gira, y perdido en su cilindro a veces hay
holguras de pared por donde visito lo que amo y el tornillo gira, y vuelvo
enroscado, punzante en este sonido inacabado y el tornillo gira, y giro forzado
entre paredes y giro loco y el tornillo gira, y me oprimo entre hélices con
ojos nauseabundos y el tornillo gira y el tornillo avanza, y todo me sabe a
caracoles, a ovillos enloquecidos como un Michael Jackson intratable y el
tornillo gira, y entre esta revolución de alcoholes sin remedio, entre este
apretarme y soltarme sin remedio, mientras el tornillo gira, me asusto de mi
mismo: de ser yo mismo el destornillador.
Del libro Los
dientes del reloj (2008)
VELADURAS
Era de noche.
Ese pintor oculto lo tenía fácil.
Le di un pincel empañado de
nostalgias.
Le di los silbidos quebradizos
que tiritan en
mi trazo.
Yo competía
con todos los colores:
mi cuerpo era
triste
como todas las
hojas del otoño;
apagué todos
los ponientes
en esta copa,
en esta silla,
en esta mesa
que sirve de
almohada
para mi
pensamiento;
me sumergí
en las
cortinas del murmullo,
en la
protección de las palabras
borrosas.
Yo era la
soledad
pero
necesitaba estar más solo.
Yo quería
encajar
dentro del
mutismo de un marco.
Por eso llamé
a ese pintor oculto.
A esa dulzura
de paleta infantil.
A esos ojos
que te miran
desde la
lluvia.
A esa
protección de lienzo.
(Pero me vi
solo
en un bar
enfrente de un
espejo.)
He dicho que
era de noche?
Era de día.
Mi cuerpo de
noche,
disfrazado en
la luna:
siempre hay
que aparentar ser,
ser pintura.
Del libro Donde casi
amanece (2010)
CRAS
Sabes
que en menos de un minuto
chocarás contra el poste eléctrico.
Sabes
que debes aflojar el acelerador.
Sabes
que reventarán todas las
ilusiones de tu compañera
contra el cristal,
que verás sus ojos, inyectados de
morfina negra
como dos cafés aguaitando el
brillo del azúcar,
que tragarás su mano, asida
de vacío y ónice,
la verás
haciendo en las heridas
las maletas,
y tú,
corriendo en círculos por la
inmovilidad,
gritarás las hemorragias de la
sordera.
Lo sabes,
pero seguirás yendo al poste
como el violador busca el centro
de su ira
y chocaras como la nada
deja de ser nada.
No habrá carrasperas de sirenas
ni batas blancas ateridas al
existir;
porque lo más grave de tus
accidentes es,
que en el amor,
lo único que se salva, es
la vida.
Del libro Donde casi amanece (2010)
Raúl Campoy Guillén
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