CARLOS GARRIDO CHALEN, POETA PARA LA NOCHE EN BLANCO DE GRANADA

Tenemos el placer de presentar una muestra poética del poeta peruano (de Lima), Carlos Garrido Chalen, para nuestro blog de La noche en blanco de Granada, así como una muy breve semblanza de su trayectoria vital, profesional y artística

CARLOS GARRIDO CHALEN, 

POETA PARA LA NOCHE EN BLANCO DE GRANADA

Carlos Garrido Chalen (Lima, Perú).

Abogado con 36 años de experiencia en Gerencia empresarial, administración de empresas públicas y privadas y Gerencia municipal,  en cinco Municipalidades del país. Past Decano del Colegio de Abogados de Tumbes.

Periodista, con 36 años de experiencia, Corresponsal de “Fortín Mapocho” de Santiago de Chile; y Columnista del Diario “Correo” de Tumbes. Secretario General del Centro Federado de Periodistas de Tumbes, adscrito a la Federación de Periodistas del Perú (2009). Miembro de la Federación de Periodistas del Perú (FPP) y del Colegio de Periodistas del Perú (CPP).

 Escritor y Poeta,  Premio Mundial de Literatura “Andrés Bello” 2009 de Venezuela, y Premio Nacional de Poesía en Perú, laureado a nivel nacional e internacional; autor de una treintena de obras literarias publicada; reconocido en 1997 por el Instituto Nacional de Cultura (INC) con la distinción “Patrimonio Cultural Vivo de la Nación”. Presidente Ejecutivo Fundador de la Unión Hispanomundial de Escritores (UHE) (1999 - 2013), con presidencias en más de 70 países. 

NO SÉ LEER PERO ME ESCRIBE EL ALMA EN PLENILUNIO

No sé  leer, pero me escribe el alba

          en plenilunio

y el atardecer desde el equinoccio

          y el solsticio de todos los clamores.

Me escribe el arco iris

          que hace burbujas de océano

          en el vientre de la ballena que se tragó a Jonás

          para sembrar sus pactos en mi sangre.

Y cuando la luna llena

          se detiene pretensiosa

          en mi heredad

          y en mis verdosos pastizales

y todo parece día en mi cobertizo

          y se alumbran de cisnes mis picos  levantados

me escribe el silencio

          desde el que Elías se hizo Profeta

          para contarme cómo nació el caos

          en el tobogán del otoño que desató el furor.

Todos me escriben

          y ya no sé qué hacer

          con todas las cartas que recibo

Y como el más dócil de todos los rumiantes

-         el que ama a oscuras

y se alucera de cosmos cuando sueña -

no sé cómo leerme a mí mismo

          cuando callo.

Cómo leer a todos

           si vengo de la casa del jilguero

           pero me es ajeno el sonido

           de su pecho de pinkuyo.

Si nada de lo que está aquí me pertenece

y las palabras que vomita el horizonte

           terminan por convencerme

           que no saben por qué fueron inventadas

           por la vida.

-         No es el momento

          de plantar nuevas semillas - me dijeron,

y yo vi cómo se aceleraba vigesimal el tiempo

          en los cantones del viento

y como sobre el Árbol del Mundo

alguien asediaba con preguntas a la noche.

       

AZULADO DE LUNA EN LOS BARBECHOS

Porque no le tengo miedo al amor

          ésta es la brida de mi atajadero.

          la montura de mi parapeto.

Desde mi arrebato de arúspice

          brama bermellón el sol poniente

y soy un potro

          azulado de luna en los barbechos,

un barco asustado

          por la enormidad siniestra

          de la noche.

A mi baba llega

          como un fogonazo de luz

          la madrugada.

Mi antepecho gamita en el arenal

          como un agreste bandolero en la batalla.

He hecho por eso

          un hangar con mis junturas

un capullo

          con las espigas de mi abrasamiento.

Y debo entender que, aunque no se leer,

          es mío el purpurado de la brecha,

el santo y seña lelo y huraño

          de la flauta..

Chapucero es el viento del chubasco

impúdico y subrepticio el cruel barullo

          de bufón y de alarife del amianto.

Por eso estoy aquí

          con mi farol

          de augur y de gendarme,

aullando en el tremendal de los fogones

navegando en mi barca de arlequín

           todos los mares.

Hiroshima y Nagasaki son un cañón

          que apunta a la emboscada

y yo un yacaré embaucado de sombra

          anacoluto,

          sahumado, en los manglares..

Hendida de dolor muere la rúa

          y en la posada del talud el aguacero.

En el revés

          se atolondra el yelmo

          y llena de amanecer la catarata.

Algún día has de saber

          que entre tu y yo

          alborea con sus guarismos de fe,

          la madrugada.

POEMA PAR EL HIMNO MARCIAL QUE ES MI PADRE

Mi Padre es un hermoso himno marcial

que conoce de dónde viene el viento,

en qué caverna insólita pernocta

cuando quieto duerme su cansancio;

qué extraño pacto ha hecho con Dios

para poblar de susurros la agonía

y sé que él sabe, porque yo lo intuyo,

qué mágicos designios cabalgan

el etéreo lomo de tórtola encantada

de ese viento,

cuándo nos llevará a recorrer sus páramos eternos

y sus distancias;

en qué bellota esconderá sus antiguos murmullos

de conspirador enamorado;

y es que mi Padre es un hermoso templo de ojos verdes

inmensamente tristes, pero que aman.

A él vamos sus cachorros de león con frecuencia

para confirmar que Dios existe,

para averiguar con deleite por la vida

porque es grande el poder inmenso de la ilusión

que llena de futuro el corazón del carpintero.

Y es que él conoce

que ésta es una ciudad para los recién nacidos

y para los que aman

y disfruta de sus calles y sus relámpagos de libertad

viniendo a nuestro rezo.

Porque su siglo es el siglo de ayer

pero también el de mañana

y hoy nos alumbramos de su faro a la hora de la ofrenda

y vamos a su espigón

sabiendo que el que duerme en el tiempo de la siega

no amanece

y él entiende que mejor es lo poco con justicia

que la muchedumbre de frutos sin derecho

y va a su edad, intacto, con su corona de honra

agradeciendo a mi Madre venerable

que invita hospitalaria a Dios todos los días

a pernoctar en nuestra casa.

Y entonces ya no importa que el viento del norte

ahuyente al vendaval

o que el gorrión en su vagar se queje de nostalgia

si el Hacedor vive en nuestro pregón y lo alimenta

y es mi Padre un poema de amor

que Dios declama.

Carlos Garrido Chalén  (Lima, Perú)